Трава по Локоть

Пусть до уровня обещанного байк-феста эта «заварушка» 17 мая не дотянула, зато стала отличным поводом с ветерком пронестись на своем «коне» лишние две сотни километров и встретиться с друзьями на потрясающе зеленой траве Холмецкого Хутора.

Важна ведь сама дорога...

Начать нужно с того, что, узнав об этом событии за пару дней до оного, я твердо решил его посетить: во-первых, это была последняя возможность перед надвигающейся сессией повеселиться в «родной» компании, а, во-вторых, нужно было держать себя в «писательской» форме, да и лишняя статья всем пошла бы только на пользу. Но одного моего хотения почему-то всегда было мало, сказывалось отсутствие личного “BMW”, а так как отправиться на байк-слёт на авто представлялось мне деянием весьма несолидным, то и пришлось занять вакантное место в седле хондовского эндуро дружбана Ромы, который мне никогда не отказывал за пару сотен «на бензин». Тем более, и путь был не такой уж и далекий, всего около 180 километров в обе стороны, поэтому, смиренно нацепив на «башню» шлем, я влез в седло высоченного «Трансальпа» с одной лишь мыслью: «И не такое терпели!»

Из города мы выезжали через мясокомбинат и относительно без приключений, разве что на Московском проспекте водитель впереди идущей «Ауди», решив заехать на заправку, почему-то не прижался к обочине, а наоборот перестроился левее и нагло включил правый поворотник. Ну да, хозяин гонщик, ему радиус поворота пошире нужен, а нам пришлось с нехилым торможением проскочить справа от него — слева деваться было уже некуда. И хотя Роман «жал» по городу не больше 80 км/ч, естественно, с положенным правилами включенным «светом», но замечала нас лишь треть обгоняемых, остальные же предпочитали «не шевелиться» вовсе — такое вот у нас отношение к мотоциклистам.

Резиновое изделие слишком хорошо тянулось

Улыбчивые девушки-водительницы, любопытные пассажиры троллейбусов — такие «детали» еще можно было замечать в городском потоке, когда скорость была не столь высока и ехать можно было с открытым забралом шлема. Но вот остались позади и «кольцо», и зачем-то впендюреный на нем огромный крест в честь тысячелетия христианства на Брянщине, и первая же придорожная заправка, кассир которой «зажилил» чек, и пост ГАИ с еще сонными милиционерами. Скорость моментально подскочила до «сотни», стекло шлема пришлось опустить, и об него тут же начали разбиваться встречные мухи, жуки и прочие насекомые, «загадившие» мне весь обзор. Но с выездом на киевскую М3 наш «болид» развил уже 120 км/ч, и сильный ветер стал сдувать не только остатки мух со шлема, но и на меня стал «покушаться» — пришлось пригнуться пониже.

Тулуп и тёлки

Киевская трасса, будучи одной из главных магистралей страны, не сильно «хвасталась» своими ямами, да и на такой скорости мотоцикл просто не успевал в них сваливаться, пролетая их «на бреющем». Но наш беззаботный «полет» был не столь долгим — вдруг что-то больно ударило меня по ноге, и не успел я погрешить на «шальной» камень, как мы съехали на обочину. Оказалось, что тот камешек прежде, чем отлететь в мою конечность, сильно ударил по боковому обтекателю «Хонды», от чего одна из пластиковых петель, на которых он держался, сломалась, и набегающий поток ветра чуть не оторвал защитный пластик вовсе.

«Дело-то житейское» — сказал бы Карлсон, будь у него в кармане хоть маленький моточек проволоки, но у нас никакого «подвязочного» материала не было, и тогда «пилот» мой возопил: «Поручик, несите контрацепцию!». На все мои протесты, дескать, не по назначению, держать не будет, засмеют же на весь этот самый Локоть, Роман не отвечал, а лишь пытался связать из скользкой «резинки» морской узел. Благо, рядом невзначай остановился знакомый спорт-байкер, тут же поднявший на смех нашу затею и потом еле влезший в седло мотоцикла с распухшим от смеха животом. Но он-то, подкрепляя правильное направление движения крепким словцом, и указал Роме на старый диван, почему-то валявшийся в кювете, из которого ему и подобало выдрать нормальный лоскутик ткани. Проржавшись, Тулуп, а именно так кликали нашего «спасителя», взлез в седло и умчался в ту же, что и мы сторону — по прямой.

Добро пожаловать в джунгли!

Где-то через час такой дороги мы на всем ходу влетели в дождь и начисто промочили себе коленки — носовой обтекатель отлично защищал голову и плечи от тяжелых, словно крупицы града, капель дождя, но вот джинсы уже через три минуты подобной «мойки» стали мокрыми, и отнюдь не от страха. Хотя обмочится в дороге было от чего, рассказываю популярно: пристроились, значит, мы за «Нексией», гнавшей примерно в нашем темпе, порядка 120 км/ч, и вдруг на нас из придорожных кустов с противоположной стороны дороги на осевую вылетает дядька в фуражке, естественно, размахивая «волшебной» палкой. Водитель «Дэу», приняв «стоп-н-гоу» на свой счет ударяет по тормозам, и вместо того, чтобы опять же прижаться к обочине, поворачивает в сторону поста ДПС на другую сторону дороги. А поворотники, он, конечно же, включил, когда я уже успел разглядеть все трещинки на заднем бампере и три раза прочитать номерной знак справа налево.

Музыканты и сочувствующие

Ну, ничего оттормозились, перетерли с «гайцами» за жизнь, спросили дорогу на искомый Холмецкий хутор, тронулись дальше, нашли поворот на Локоть и повернули «по стрелке». Далее же приключений не случалось, за исключением огромного стада коров, в которое мы «уперлись» где-то после Воронова Лога, догнав заплутавшего в тех краях Тулупа. Лавирование в узком «фарватере» между упрямыми жвачными вполне могло стать хорошим упражнением в программе вождения на категорию «А», особым же отличникам можно было бы на дорогу подкинуть парочку местных «мин-ловушек», наезд на которые грозил полной мойкой мотоцикла от вонючей пакости. Но нам и там повезло — проехали без потерь.

Указатель на тот самый Хутор указывал прямо в поле, зачем-то обильно сдобренное песочком — очевидно, до нас здесь «рассекал» только местных тракторист Василий, понятия не имевший о байкерских планах. Но ведь не даром под нами мерно урчал 600-кубовым V2 внедорожный эндуро, который, пусть и с заносами, но с честью добрался по песчаной колее до границы близлежащего леса, где мы наконец увидели долгожданный транспарант «Калхоз-Party». Сочная высоченная зеленая трава прекрасной солнечной поляны, нисходящей к берегу зеленого озера — вот первое и самое яркое впечатление об этом дивном месте. Байкеры с детской радостью прислоняли мотоциклы к окрестным березам и в припрыжку бежали к воде, где им, к сожалению, открывалось неприятное зрелище — дохлые рыбешки, наверное, скончавшиеся от страха при первом же слухе о грядущем нашествии «дядек на мопедах». Обидно, а я ведь даже плавки с собой брал…

Таким его видят гаишники

На «колхозную» вечеринку прикатили совсем не колхозные байки — от обилия блеска хромированных чопперов слепило глаза, а уж разноцветных спортбайков “Honda CBR600” вовсе было не сосчитать, и ведь не испугались их владельцы на псевдосликах «ломиться» через то песчаное поле! Встречались и настоящие редкости вроде поджарого стрит-файтера “Buell XB12S Lighting” или распластавшегося на земле кастома “Suzuki Intruder 1100S”. Разумеется, были и местные самоделки — я думаю, каждый запомнил пару отечественных К-750, оранжевый и зеленый, с укороченными донельзя рамами и «табуреточной» посадкой, и пусть сварены они оба как будто наспех, но идея, идея-то какова!

Радиуст поражения — 15 метров

«А что же само мероприятие? Было на что посмотреть-то?» — спросят особо дотошные читатели. Конечно же, было — лес, озеро, утреннее солнце и майский слепой дождик! На самом же деле, хочется отдать должное организаторам: площадка была продумана идеально, недаром ведь многие не только с палатками приезжали, но еще и мягкие матрасики привозили, в таких местах ни каждый день бываешь! В качестве сцены присутствовал бортовой «Урал», из кузова которого «вещали» на весь окрестный лес всей мощью отлично настроенного звука старых совдеповских колонок разнообразные группы. Длинные барные стойки, сколоченные из толстенных досок, и вкуснейшее пиво, боксерский ринг для желающих размяться и длинные проселочные дорожки для желающих покататься…

И еще чуть раньше начала бы играть та прекрасная группа, барабанщик и гитарист которой во время своего джема перетащили от барных стоек ближе к сцене почти всех байкеров, чуть раньше бы привезли то вкуснейшее пиво, чуть раньше бы пошел тот дождь, застигший нас на обратной дороге, и чуть раньше бы «свалили» со своего поста ДПСники, оштрафовавшие нас за превышение скорости. И все бы было просто замечательно, но это «чуть» было настолько осязаемо и долгожданно, что уже полагалось незначительным. Пусть не остались мы на ночь, но я кожей чувствовал, что зря, и чувствовал, что времени нам не хватило совсем немного. Ехать сюда стоило хотя бы для того, чтобы посмотреть на таких же, как и ты, упертых парней, которые сегодня далеко от дома, но все равно вместе. И это стоило трех часов в седле, двух дождей и одного штрафа.

Скоро ребята вырастут и из этих перчаток!

Единственное, что подпортило общую идиллию, так это не приехавшая автолавка с продуктами, с которыми, в отличие от пива, была напряженка, хотя как справедливо заметил один мой приятель: «Ты что сюда за сто верст жрать приехал?!» А ведь и не поспоришь, зачем же тогда сюда я приперся? За лишней порцией свободы или ветра? Зачем же было ехать сквозь дождь и песок «за сто верст киселя хлебать»? Рядом с моим домом есть маленький кусочек хвойного леса, там почти такая же зеленая трава и почти такое же солнце, садящееся за крыши многоэтажек, почему не там, а здесь? «Дуралей, ты думаешь, за местным пивом я сюда приехал? — шептал мне на ухо случайный «сосед» по кружке хмельного, — мы все здесь ради дороги, мы хотим не быть здесь, но ехать сюда. Куда угодно, но ехать, вместе, дорога важна, понимаешь?» И я задумался, хотя не раз уже об этом думал, и я что-то понял, хотя понял это уже, наверное, в сотый раз…

Оставить комментарий